Næsten hver år, lige omkring min fødselsdag, så beslutter jeg at jeg året efter vil fejre mig selv med drinks og gæster til den lyse morgen.
Men når fødselsdagspilen peger i min retning, har vi stadig flødeskum og fællessang i mundvigene efter fejring af virkelig mange familiemedlemmer.
Så de mange timer jeg frivilligt har tilbragt i køkkenet, med fødselsdagsmad, ros, martyrium og ømme ben til følge, står så klart som det nu kan på et intranet uden glidende overgange. I en grad så jeg ikke orker at lave det store trutterut til familie, som jeg lige har set og snart skal se igen. Fordi samtlige forældre i vores familie åbenbart har valgt at reproducere om sommeren.
Sidste år var noget lort. Jeg kunne næsten ikke være i dagen, fordi alt var så hårdt og dramatisk og sørgeligt.
Men i år kunne jeg sådan set godt fylde skåle med chips og isklumper, stille vodka på køl og svøbe min krop i noget glitrende bling bling.
Jeg gider bare ikke.
Trænger mere til noget afslappet kniv og gaffel, med de tre bedste i mit liv.
Og til at komme i seng i ordentlig tid, for der er jo også en dag i morgen.
Sagde den gamle dame, og puttede sig bag en mur af labre gaver.

Fødselsdagschokolade.
Mere fødselsdagschokolade.
Fødselsdagsparfume.






